Решила сделать перерыв в образовательной деятельности. Влезла на старый добрый фикбук, дабы мысленно расслабиться и поверить, что хоть у написанных героев с неба вместо снега падает кокаин, птички поют только качественную фоновую музыку, помогающую понимать ситуацию, а по небу летают не серо-коричневые птицы, а розовые драконы.
Да хрен там.
То ли писать в общей массе стали хуже, то ли отдельные личности привыкли к куда более высокопарному слогу и намного более продуманным сюжетам, то ли меня просто все бесят, а несчастные авторы просто попались под эээ руку.
Вот сдам всю мутохрень, придумаю очередной гениальный позывной и напишу приличный рассказ. В стол. Рабочий. В папку "графоман". И останется он там еще года на два. Не видя света, теряя счет времени, он будет томиться в заброшенной папке, медленно умирая от недостатка внимания, задыхаясь в своей цельности и в своем мнимом совершенстве, он будет повторять себя снова и снова, пока не затрется до дыр, до потери смысла и образов, до тех пор, пока герои не будут там жить, а не только присутствовать... Он будет один. Всегда. Он и его люди. Его истории. Но будут ли они одиноки, если у истории не будет ни начала, ни конца?
Поэтический вечер объявляется законченным. Театр одного актера закрывается на заслуженный отдых. Часов на пять. А потом основной состав отправится со своими выступлениями на ярмарку Тщеславия и бал Лицемерия. Прошу заметить, все представления даются совершенно бесплатно. Уникальный некоммерческий цирк. Актеров много, управляющий один, и он явно заебался.
Блядство, по-ходу у меня температура. А мозг с соплями вытекает.
Жопа.